tempo

Abracei o tempo...

Ele me parecia triste, carcomido por ele mesmo...

Imagina ver tudo passar...

Todas as tristezas e agonias de todo mundo

TODO o mundo...

Perguntei se dava pra fazer alguma coisa...

Ele me respondeu que era só esperar o tempo passar...

Só esperar ele mesmo passar

Assim, sem ter nada que fazer...

Nada!

Deve ser triste ser o tempo



I.

Saudades de quê?

Saudade de um tempo que eu não quero que volte, mas... mas que, mesmo assim, faz falta. Dá vontade de ver de novo, do lado de fora, como uma peça de teatro, agachadinha ao lado da árvore, me vendo brincar.

Só pra lembrar de como eu me enganava, e achava que era feliz.

E de como eu gostava disso, mesmo sofrendo.

E de como eu tinha sonhos, e certezas sem fundamento.



L.

Tempo

Pensei, de verdade, que não fosse me recuperar. As coisas que ela me diz ficam martelando, e eu nem consigo dormir.

Mas foi assim da outra vez. Eu fui embora com a sensação de nunca mais enxergar a luz sem diáfanos.

E passou.

Levou tempo, e enquanto eu estava sufocada por aquelas palavras, tive medo de nunca mais tirar filtro da miséria dos meus olhos.

Mas passou. As palavras dela passam, sempre passam, e eu continuo como intocada.



L.

Balzaquianas mesmo

" (...) perdido num abismo de pensamentos, voando acima do mundo tal como ele é"

" (...) permaneceu ali durante um tempo incalculável, cinco minutos talvez. Foi uma eternidade"

" (...) vejo a poesia num lamaçal"


ele odeia essa corja que são os jornalistas, critica os poetas e parece não defender ninguém...

de que Balzac gostava?

talvez não fosse ódio, talvez só vontade de fazer sucesso...

insucesso quem sabe...

a vida anda corrida... aí não nos sobra tempo de escrever sobre ela...



I.

Uma dose de Balzac...

Não perdi as ilusões, porque nunca as tive. Mas as certezas, que eram tão poucas e que eu tinha tão concretas... ah! Por que ralo escorreram, que eu não consigo mais encontrar?



L.

A flor branca...

Uma flor branca sobre uma mesa de mármore.

A menina a olhou. Olhou fixamente e nunca pensou que poderia lhe pertencer.

É linda.

Ela pensou.

E por mais que tenha pensado que não, sim, aquela flor lhe pertencia. E quem lhe tinha ofertado achava que aquela menina, prestes a se tornar uma mulher interessante, era uma rainha.

“É sua.” Falou a amiga.

“Minha?” Indagou, quase não acreditando, a menina.

“Minha!”

E essa menina, mal sabia, que ao aceitar a rosa estava entrelaçada eternamente com a história desse moço. Sim, o moço da rosa branca.

Eles se amaram e se desejaram sem o saber.

Pensaram um no outro.

E finalmente se encontraram.

E dançaram. Beijaram um ao outro.

Conversaram com olhares.

Eles se viram todos os dias.

E brigaram. E cantaram. E foram sendo felizes.

Ela partiu.

Eles choraram.

E a intensidade da beleza daquela rosa branca, lá do começo da história desses dois, fez com que o amor aumentasse. O amor virou satisfação de estar junto. Mesmo não estando.

O amor transformou, fez conhecer, fez indagar, fez dos momentos e dos lugares coisas inexplicáveis.

O amor é inexplicável.

Mas seria só amor? Não, não.

Eles se reencontravam. E não se viam. E se reencontravam. E não se achavam.

E até chegaram a pensar “não dá mais.”

Aí o moço partiu.

Foi além-mar.

Ela sofreu.

Chorou, chorou, chorou.

Ele também.

Chorou, chorou, chorou.

E ela ainda chora.

Ainda sente o cheiro repentino. Uma saudade que passa-e-não-passa.

Aí ela se lembra daquela flor lá do começo.

E lembra que ao aceitá-la entrelaçou sua vida eternamente a do moço.

Ela sorri. Um meio sorriso, de uma meia felicidade.

E ele?

Ele também sorri. Um meio sorriso, apesar de sempre largo, mas um sorriso de uma meia felicidade.

A flor...

É todo dia nela que a menina pensa...

Forma bonita de pensar no moço.

Forma bonita de tê-lo um pouco menos distante...

*uma história real

I.

Dialética

Acordo.

A chuva cai e é estranho.

Aqui nunca chove.

A cabeça roda e dói, e não é uma ressaca.

Olho pra sacolinha de um supermercado. Lá diz “não ao desperdício”.

E acho mais estranho.

Eles querem nos dar dicas, mas esquecem que aquelas sacolinhas são tão prejudicais à nossa vida quanto o desperdício de água.

Humanos.

Somos assim.

Dialéticos.

I.